Stuttgart - Unser Kolumnist Timo Brunke beklagt, dass die kleine Bäckerei an der Ecke, wie es sie früher gab, am Verschwinden ist.


Da kommt sie schon, da vorn, das heißt:
Nicht s i e kommt, sondern ich zu ihr,
Die kleine Bäckerei am Eck, Ein Alt-Stuttgarter Souvenir.
Ich geb nicht preis das Wo und Wer,
Ich sag nur: sie ist im Verschwinden
Begriffen, und sie kommt nicht mehr.
Wen das ergreift, der wird sie finden.

An ihr ist wirklich gar nichts bunt.
Auf Deko-Ware sank der Staub.
Das Bäko-"Bäckerblume"-Mehl Dort im Regal, so out wie traut.
Doch hinter der Theke leuchtet Brot –
Nicht allzu viele, aber Sonnen
Sind diese Laibe, und von Hand
Geformte Backstub-Augenwonnen!

Dort wirkte er im Morgengraun,
Wo die Stellagen sich verkeil'n.
Er selber? "Hat sich hingelegt",
Erfahre ich in ein, zwei Zeil’n.
"Sein Apfelkuchen ist dran schuld"
Kommt eine Kundin zu mir her,
"Ond ao die Zwiebelbrötle, Sie! –
I trag nix Quergestreiftes mehr."

Salamiweckle schaun mich an,
Salatblattfrei, "konkrete Nahrung",
Die süßen Stückle, keines gleicht
Dem andern. Eine Offenbarung:
Selbst was dem Meister mal misslang,
Es weht dich an ein Uraroma,
Ein Duftgeschmack, ein Krustenklang,
Ich beiß hinein – und fall ins Koma:

Dies Laugenweckle, dieser Biss,
Reißt mich in einem Gaumenblick
Zurück in die Vergangenheit,
Hinein in dieses Kindheitsstück:
Ich steh, vor dreißig Jahren, stumm
In einer Schlange, Brötchen holen,
Im Bäckerladen drin. Da kommt
In einer Mehlstaubaureole
Der Bäcker Oelkrug aus der Backstub
Ein heißes Blech in jeder Hand,
Entleert’s in einen heißen Drahtkorb –
Hat er zur Kundschaft sich gewandt?

Mit keinem Gruß, doch alles schaut,
Wie er die guten Sachen bringt,
Er, der für unser täglich Brot
Sich nächtens aus den Kissen zwingt.
Dann kehrte er sich um und ging
Schwarz-weiß behost an uns vorüber
Und legte seinen Schurz im Gehen
Und den Beruf für immer nieder.

Noch duftet er und lässt sich finden:
Der Bäck am Eck ist am Verschwinden.