Einige Trophäen und Andenken sind auf einem Sideboard zusammengestellt. Neben einem Preis für Frauenförderung steht dort eine Common-Rail-Pumpe, eine CP4 Zweistempler, die zweitkleinste aus Boeckings Sortiment. Auf dem Plexiglassockel haben die Kollegen nüchtern notiert: „Zur Erinnerung an 6 Jahre DS-PC/ENP“. Das Kürzel steht für Boeckings Bereich: Diesel, Passenger Cars, Entwicklung Pumpen. Er hat 300 Mitarbeiter und setzt auf eine Mischung von Persönlichkeiten. Manche können zum Beispiel sehr schnell denken, sagt er, nicht selten seien es Kollegen mit musischer Begabung. Sie haben die physikalischen Formeln für drei Varianten eines Ventils im Kopf und entwickeln daraus im Gespräch eine vierte. „Aber man braucht auch nicht so kreative Mitarbeiter mit einem Gefühl für die Subdetails, sonst geht das Produkt nie in Serie.“Auf dem Weg in die Werkstatt zwei Stockwerke tiefer kommt Boecking an einer offenen Tür vorbei und schließt sie. „Brandschutztür“, sagt er zur Erklärung. In der Werkstatt stellt er einen Prüfstand für die Hochdruckpumpen vor. In einer Schallschutzkabine läuft ein Elektromotor mit hellem Summen und treibt die Pumpe an. Sie bringt den Diesel auf 2500-fachen Atmosphärendruck. Ein Wasserstrahl mit diesem Druck könnte Stahl schneiden. 300 000- bis 400 000-mal muss sie starten können – auch gegen den Druck in den Leitungen, wenn sie nach einer roten Ampelphase wieder anspringt. 30 Ingenieure hat Boecking in seinem Team, um die Ursachen zu finden, wenn ein Test nicht funktioniert.
Auf einem Tisch sieht er einen Farbausdruck, die Mikroskopaufnahme einer Nockenwelle. Boecking nimmt das Blatt in die Hand. „Sehen Sie diese Oxidschicht?“, fragt er. „Die ist nur wenige Nanometer dick. Wir möchten verstehen, warum sie sich bildet.“ Sein Mitarbeiter vor dem Mikroskop nickt. Boecking trägt einen schwarzen Anzug mit roter Krawatte und einer kleinen Bosch-Anstecknadel, aber er kommt offenbar häufiger in der Werkstatt vorbei. „Hier findet die Entwicklung statt“, sagt er, „und nicht am Schreibtisch.“ Wer sich die Bauteile nicht von Zeit zu Zeit selber anschaue, verliere das Gefühl dafür. Und er wird noch grundsätzlicher: Was man nicht beschreiben könne, habe man nicht verstanden. Und was man nicht verstanden hat, das nennt er abfällig „Basteln“.
Sein Hang zur Analyse zieht sich auch ins Private, obwohl er versichert, dass er „den Bosch abschalte“, wenn er abends die Bürotür schließe – eine Fähigkeit, zu der er auch seine Mitarbeiter ermutige. Er holt sein iPad, wischt schnell durch die Bilder seiner Frau – „das dürfte Sie nicht interessieren“ – und verharrt kurz bei einem Foto seiner überdachten Terrasse mit gemauertem Kamin – „selbst gebaut“ –, bevor er zu seinen antiken Möbeln kommt. Sie sind eine seiner Leidenschaften, nach und nach über private Kontakte zusammengesucht. Es stimmen nicht nur die Proportionen der Möbel, es gibt für Boecking immer auch einen technischen Aspekt. Zum Beispiel bei der Kommode, etwa einen Meter hoch, mit einer Tür rechts und drei Schubladen links. Ein schwäbischer Brotschrank, Tanne, Ende des 18. Jahrhunderts. Die Tür wirkt ein wenig zu groß geraten und verdeckt den Rand der Schubladen. „So konnte man mit einem Schloss an der Tür gleich alles verschließen“, erklärt Boecking.
Mit der Musik ist es nicht anders. Boecking hört Mahler. Der habe die Regeln durchbrochen, sagt er, Sinfonien mit fünf Sätzen komponiert oder ein Thema verarbeitet, bevor er es überhaupt eingeführt hat. Das ist ganz nach seinem Geschmack. „Da muss man sich erst hineindenken.“
Im Sommer 1994 kam er jedoch nicht weiter, damals hätte das Projekt Einspritzdüse auch scheitern können. An einem Ventil bildete sich ein kleines Loch im Metall, und niemand wusste warum. Die Computersimulationen hatten nicht davor gewarnt, und auch nach einem Monat Ursachenforschung war man nicht schlauer. Eigentlich ist Boeckings Strategie klar: Man muss das Problem genau beschreiben, dann liegt die Lösung meist auf der Hand. In diesem Fall sei es erst gelungen, als man einen Kollegen aus einer anderen Abteilung hinzuzog, erzählt Boecking. Er habe sie mit seinem unbefangenen Blick aus der Sackgasse herausgelotst: Das Loch entstand nicht durch die Strömung des Diesels, sondern durch Druckwellen. „Die Lösung war relativ einfach: Wir haben den Rücklaufdruck angehoben.“ Erst hinterher sei ihm bewusst geworden, wie groß der Berg war, vor dem sie gestanden hatten. „Man braucht manchmal ein wenig naives Grundvertrauen, dass es klappt.“
Teamplay mit 30 Ingenieuren
Einige Trophäen und Andenken sind auf einem Sideboard zusammengestellt. Neben einem Preis für Frauenförderung steht dort eine Common-Rail-Pumpe, eine CP4 Zweistempler, die zweitkleinste aus Boeckings Sortiment. Auf dem Plexiglassockel haben die Kollegen nüchtern notiert: „Zur Erinnerung an 6 Jahre DS-PC/ENP“. Das Kürzel steht für Boeckings Bereich: Diesel, Passenger Cars, Entwicklung Pumpen. Er hat 300 Mitarbeiter und setzt auf eine Mischung von Persönlichkeiten. Manche können zum Beispiel sehr schnell denken, sagt er, nicht selten seien es Kollegen mit musischer Begabung. Sie haben die physikalischen Formeln für drei Varianten eines Ventils im Kopf und entwickeln daraus im Gespräch eine vierte. „Aber man braucht auch nicht so kreative Mitarbeiter mit einem Gefühl für die Subdetails, sonst geht das Produkt nie in Serie.“Auf dem Weg in die Werkstatt zwei Stockwerke tiefer kommt Boecking an einer offenen Tür vorbei und schließt sie. „Brandschutztür“, sagt er zur Erklärung. In der Werkstatt stellt er einen Prüfstand für die Hochdruckpumpen vor. In einer Schallschutzkabine läuft ein Elektromotor mit hellem Summen und treibt die Pumpe an. Sie bringt den Diesel auf 2500-fachen Atmosphärendruck. Ein Wasserstrahl mit diesem Druck könnte Stahl schneiden. 300 000- bis 400 000-mal muss sie starten können – auch gegen den Druck in den Leitungen, wenn sie nach einer roten Ampelphase wieder anspringt. 30 Ingenieure hat Boecking in seinem Team, um die Ursachen zu finden, wenn ein Test nicht funktioniert.
Auf einem Tisch sieht er einen Farbausdruck, die Mikroskopaufnahme einer Nockenwelle. Boecking nimmt das Blatt in die Hand. „Sehen Sie diese Oxidschicht?“, fragt er. „Die ist nur wenige Nanometer dick. Wir möchten verstehen, warum sie sich bildet.“ Sein Mitarbeiter vor dem Mikroskop nickt. Boecking trägt einen schwarzen Anzug mit roter Krawatte und einer kleinen Bosch-Anstecknadel, aber er kommt offenbar häufiger in der Werkstatt vorbei. „Hier findet die Entwicklung statt“, sagt er, „und nicht am Schreibtisch.“ Wer sich die Bauteile nicht von Zeit zu Zeit selber anschaue, verliere das Gefühl dafür. Und er wird noch grundsätzlicher: Was man nicht beschreiben könne, habe man nicht verstanden. Und was man nicht verstanden hat, das nennt er abfällig „Basteln“.
Sein Hang zur Analyse zieht sich auch ins Private, obwohl er versichert, dass er „den Bosch abschalte“, wenn er abends die Bürotür schließe – eine Fähigkeit, zu der er auch seine Mitarbeiter ermutige. Er holt sein iPad, wischt schnell durch die Bilder seiner Frau – „das dürfte Sie nicht interessieren“ – und verharrt kurz bei einem Foto seiner überdachten Terrasse mit gemauertem Kamin – „selbst gebaut“ –, bevor er zu seinen antiken Möbeln kommt. Sie sind eine seiner Leidenschaften, nach und nach über private Kontakte zusammengesucht. Es stimmen nicht nur die Proportionen der Möbel, es gibt für Boecking immer auch einen technischen Aspekt. Zum Beispiel bei der Kommode, etwa einen Meter hoch, mit einer Tür rechts und drei Schubladen links. Ein schwäbischer Brotschrank, Tanne, Ende des 18. Jahrhunderts. Die Tür wirkt ein wenig zu groß geraten und verdeckt den Rand der Schubladen. „So konnte man mit einem Schloss an der Tür gleich alles verschließen“, erklärt Boecking.
Mit der Musik ist es nicht anders. Boecking hört Mahler. Der habe die Regeln durchbrochen, sagt er, Sinfonien mit fünf Sätzen komponiert oder ein Thema verarbeitet, bevor er es überhaupt eingeführt hat. Das ist ganz nach seinem Geschmack. „Da muss man sich erst hineindenken.“
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