Dass der Regisseur wenig Interesse an Subtilitäten hat, merkt man in fast jeder Szene – zum Beispiel bei Gatsbys stockendem Phrasendreschen, als er der geliebten Daisy nach Jahren, über denen ein halber Weltkrieg hinging, wiederbegegnet. Verlegenheit macht ja sicherlich plump, hier aber ist sie zusätzlich plump inszeniert. Und wehmütig denkt man zurück an Robert Redford und Mia Farrow (in Jack Claytons Gatsby-Verfilmung 1974); denn auch Carey Mulligan als Daisy, stupsnasig, braunäugig, ein Blondchen mit dicken Lippen, reicht an Mia Farrows ätherischen Liebreiz nicht heran.
So bleibt Daisys Cousin Nick Carraway (Tobey Maguire ) die erfreulichste Erscheinung des Films. Staunenden Augs, schier verzückt, am Ende freilich angewidert, darf dieser Carraway sämtliche Szenen verfolgen, weil er als Erzähler der großartig-miesen Tragödie nicht nur das Sagen, sondern zudem das Schreiben hat – am Kaminfeuer tippend auf einer Underwood, irgendwo im ländlichen Mittleren Westen. Draußen vorm Fenster wirbeln dreidimensional riesige Flocken, und bloß um dieser Schneeflocken willen baute Baz Luhrman vermutlich das ganze Trudeln in seinen Film ein – als Rahmenhandlung, die im Grunde überflüssig ist. Bloßes Off hätte genügt.
Nach dem Schwelgen kommt das Grauen
Vor zwanzig Jahren war Leonardo DiCaprio mitsamt der „Titanic“ in den Fluten des Eismeers versunken, jetzt kippt er erschossen hintüber in den Luxuspool, schwebend wie ein Seepferd über kostbaren Bodenkacheln. Man weint ihm wenig Tränen nach. Und apropos Fluten: auch die Premiere in Cannes versoff im Regen. Doch nach Luhrmans Opulenz-Feuerwerk war man doppelt empfänglich für cinéastische Frugalität. Endlich wieder Realistik! Aber schon „Heli“, der Wettbewerbsfilm des Mexikaners Amat Escalante, dämpfte das Vergnügen jäh – so grauenhaft ist die Bestialität, mit der mexikanische Polizei da gegen eine Sippe dealender Kleinbauern vorgeht, dass man zweifelt, auf welcher Seite die besseren Menschen zu finden sind. Verrecken in allen Schockvarianten: sterbend im Kot, abgefackelt, gehängt, zersiebt.
Auch der Franzose François Ozon präsentiert in seinem sarkastisch mit Schmachtsongs unterlegten Porträt einer Siebzehnjährigen, die, unbemerkt von der Familie, binnen vier Jahreszeiten zum Callgirl heranreift, eher Bedrückendes. Was anhebt wie ein Film von Rohmer, geht nach der lustlos erlebten Defloration sofort über ins Krasse, mit allen standardisierten, mehr oder minder unappetitlichen Details des Pornogeschäfts. Als ein alter Herr bei dem Service zu Tod kommt (unter Gelächter im Festivalpublikum), fliegt alles auf, und zuletzt sitzt die Witwe (Charlotte Rampling) am Bett des Mädchens (sehr schön, doch kaum geläutert: Marine Vacth), gestehend, sie habe ähnliche Lüste gehabt wie der Gatte, nur dass sie‘s nicht wagte . . . Ob François Ozon, der Frauenversteher, da wirklich die Frauen bis auf den Grund verstanden hat?
Gepflegte Orgiastik, schöne Panoramen
Baz Luhrman ist das Gegenteil eines Autorenfilmers, er ist Verfilmer, einer, der stets an Oberflächen verharrt, sich weniger an Erwachsene wendet als an Gaffer. Sein wahres Zielpublikum: Kids. Man sieht auch eigentlich gar keinen Film – man schaut durch ein Kaleidoskop, in quick gerüttelte, merkwürdig animiert wirkende Szenen, wobei die 3-D-Brille, welche der Gaffer aufsetzen muss, die wachsfigurenhafte Wirkung unheilvoll verstärkt.
Hach, aber welche Panoramen, welche Orgiastik bekommt man zu sehen: schwül-dekadente Affektiertheiten vor ochsenblutroten Tapeten, viel Glitter, Glamour, Tollhäuslerei in Ballrooms, Boudoirs, Vestibülen, so kostbar-überladen wie profanierte Sixtinas. Und mittendrin endlich er, Leonardo DiCaprio als Jay Gatsby, breitgestirnt, kurzgesichtig, smart, mit dem Flair eines figurbewussten Preisboxers. Er könnte jedoch auch ein Model sein, herauskopiert aus einem Modejournal der Roaring Twenties. Nein, diesem Technicolor-Gatsby nimmt man die Inbrunst, den amerikanischen Traum gleich doppelt zu realisieren, in monetärer wie in amouröser Hinsicht, schlicht nicht ab. Er posiert, als wär‘ er ein hochgekommener Stenz, emotional so wenig bewegt wie eine Schaufensterpuppe – erst gegen Ende des Zweieinhalbstundenfilms zeigt er glaubhafte Leidenschaft, im Streit mit dem verhassten Rivalen, dem er die wankelmütige Daisy nicht ausspannen kann: da pressen Widersacher Stirn an Stirn, wie Stiere im Gesellschaftsanzug, hochschick auch. Damals trugen die Herren noch Westen mit Revers.
Sterben im Kot
Dass der Regisseur wenig Interesse an Subtilitäten hat, merkt man in fast jeder Szene – zum Beispiel bei Gatsbys stockendem Phrasendreschen, als er der geliebten Daisy nach Jahren, über denen ein halber Weltkrieg hinging, wiederbegegnet. Verlegenheit macht ja sicherlich plump, hier aber ist sie zusätzlich plump inszeniert. Und wehmütig denkt man zurück an Robert Redford und Mia Farrow (in Jack Claytons Gatsby-Verfilmung 1974); denn auch Carey Mulligan als Daisy, stupsnasig, braunäugig, ein Blondchen mit dicken Lippen, reicht an Mia Farrows ätherischen Liebreiz nicht heran.
So bleibt Daisys Cousin Nick Carraway (Tobey Maguire ) die erfreulichste Erscheinung des Films. Staunenden Augs, schier verzückt, am Ende freilich angewidert, darf dieser Carraway sämtliche Szenen verfolgen, weil er als Erzähler der großartig-miesen Tragödie nicht nur das Sagen, sondern zudem das Schreiben hat – am Kaminfeuer tippend auf einer Underwood, irgendwo im ländlichen Mittleren Westen. Draußen vorm Fenster wirbeln dreidimensional riesige Flocken, und bloß um dieser Schneeflocken willen baute Baz Luhrman vermutlich das ganze Trudeln in seinen Film ein – als Rahmenhandlung, die im Grunde überflüssig ist. Bloßes Off hätte genügt.
Nach dem Schwelgen kommt das Grauen
Vor zwanzig Jahren war Leonardo DiCaprio mitsamt der „Titanic“ in den Fluten des Eismeers versunken, jetzt kippt er erschossen hintüber in den Luxuspool, schwebend wie ein Seepferd über kostbaren Bodenkacheln. Man weint ihm wenig Tränen nach. Und apropos Fluten: auch die Premiere in Cannes versoff im Regen. Doch nach Luhrmans Opulenz-Feuerwerk war man doppelt empfänglich für cinéastische Frugalität. Endlich wieder Realistik! Aber schon „Heli“, der Wettbewerbsfilm des Mexikaners Amat Escalante, dämpfte das Vergnügen jäh – so grauenhaft ist die Bestialität, mit der mexikanische Polizei da gegen eine Sippe dealender Kleinbauern vorgeht, dass man zweifelt, auf welcher Seite die besseren Menschen zu finden sind. Verrecken in allen Schockvarianten: sterbend im Kot, abgefackelt, gehängt, zersiebt.
Auch der Franzose François Ozon präsentiert in seinem sarkastisch mit Schmachtsongs unterlegten Porträt einer Siebzehnjährigen, die, unbemerkt von der Familie, binnen vier Jahreszeiten zum Callgirl heranreift, eher Bedrückendes. Was anhebt wie ein Film von Rohmer, geht nach der lustlos erlebten Defloration sofort über ins Krasse, mit allen standardisierten, mehr oder minder unappetitlichen Details des Pornogeschäfts. Als ein alter Herr bei dem Service zu Tod kommt (unter Gelächter im Festivalpublikum), fliegt alles auf, und zuletzt sitzt die Witwe (Charlotte Rampling) am Bett des Mädchens (sehr schön, doch kaum geläutert: Marine Vacth), gestehend, sie habe ähnliche Lüste gehabt wie der Gatte, nur dass sie‘s nicht wagte . . . Ob François Ozon, der Frauenversteher, da wirklich die Frauen bis auf den Grund verstanden hat?