Rot leuchten die Sessel im abgedunkelten „Teatro Moderno“; blau leuchten vorne, vor dem mit Netzen zugehängten Orchestergraben, jene Bürostühle, auf denen sich Ankläger, Angeklagter und Verteidiger niederlassen oder sich – je nach Dramatik der Szene und Nervosität – zurücklehnen oder hin- und herdrehen. Giovanni Puliatti, der Vorsitzende Richter, weißhaarig, ist eingerahmt von zwei jungen, sehr schwarzhaarigen Kollegen; die drei sitzen enger zusammen, als es die Architektur der Bühne, die Aktenstapel links und der Computer rechts auf dem Podium, erfordern würden. Zwischen uns passt kein Blatt Papier, könnte die Botschaft sein, auch wenn sich Ankläger und Verteidiger noch so streiten und Schettinos Riege nebenbei ihr eigenes, privates Gerichtsverfahren betreibt.
Ziel ist der Zeuge De Falco. Gregorio De Falco, diensthabender Chef der Hafenkapitänerie im 75 Seemeilen von Giglio entfernten Livorno und Einsatzleiter in jener Januarnacht just von dem Moment an, „in dem ich dabei war, ins Bett zu gehen.“ Der 49-Jährige in der perfekt sitzenden Uniform der Küstenwache bestätigt, was die Passagiere und was sämtliche bisher vernommenen Schiffsoffiziere dem Gericht auch schon gesagt haben: dass sie alle nach dem großen Knall um 21.45 Uhr und sieben Sekunden nicht wussten, was auf der Costa Concordia passiert war. Dass sie auf eindeutige Informationen, auf Entscheidungen des Kapitäns warteten.
„Er ist der Herr an Bord“, sagt De Falco – und dass von der Brücke nichts kam. „Die Maschinen, die Generatoren, die Personal-etage unter Deck Null – alles war so überflutet, dass wir schon nach zehn Minuten wussten: die Costa Concordia ist verloren“, hatte Giovanni Iaccarino, Erster Offizier, ausgesagt. „Doch als ich der Brücke mitteilte, dass die Lage ernst war, kam nur ein ,Okay, verstanden‘ zurück. Was wir tun sollten, sagte keiner.“ Und den Generalalarm, diese erste Warnstufe, diese Folge aus sieben kurzen Pfiffen und einem langen, ließ Schettino auch erst nach einer guten Dreiviertelstunde geben. Da neigte sich das Schiff immer stärker zur Seite; viele verängstigte Passagiere hatten sich längst auf eigene Faust Schwimmwesten angezogen. „Für alles mussten wir nachfragen“, sagt De Falco. „Zuerst teilte die Costa Concordia nur einen Stromausfall mit. Dass sie ein Leck und Wasser an Bord hatten, damit rückten sie auf unser Drängen erst nach und nach heraus.“
Es geht um die Ehre
Und dann lassen die Staatsanwälte jene Nacht in den Gerichtssaal zurückkehren. Sie spielen die nervösen Telefonate und Funkgespräche zwischen Schiff und Küstenwache ab und die Videos von damals, von der Kommandobrücke. Da laufen in rot-blau flackerndem Warnlicht kurzärmelige Schatten durch die Gegend. Da erfüllt ohrenbetäubend das unaufhörliche, hektische Piepsen und Bimmeln diverser Alarmglocken das ganze Theater. Aufgeregtes Stimmengewirr durcheinander. Schettino offenbar an mehreren Telefonen und Mikrofonen gleichzeitig.
Der Andrang auf der Pressetribüne und den Zuschauerrängen war schon mal größer. Ende Oktober beispielsweise, als die heute 26-Jährige Domnica Cemortan als Zeugin auftrat. Jene platinblonde Hostess aus Moldawien, mit der Schettino unmittelbar vor der Havarie am 13. Januar 2012 diniert hatte, die er – um ihr das malerische Inselpanorama von Giglio aus möglichst großer Nähe vorzuführen – auf die Brücke der Costa Concordia mitgenommen hatte, die ihr für die Kreuzfahrt gepacktes Köfferchen in der Kapitänskajüte abgestellt hatte, aber auf keiner Passagierliste stand.
„Wenn du die Geliebte eines wichtigen Menschen an Bord bist, fragt dich keiner nach dem Ticket“, flüsterte Domnica Cemortan ihrer Dolmetscherin zu, und als diese das – pflichtgemäß – für das Gericht übersetzte, wusste der ganze Saal, was er immer schon hören wollte, was die Zeugin aber unter Schlucken und mit Händen vor dem Gesicht erst dann herausbrachte, als ihr eigener Anwalt sie an die Wahrheitspflicht erinnerte: „Ja, wir hatten ein Verhältnis miteinander.“ Den Handschlag, mit dem der Angeklagte Schettino sie nach ihrer Aussage an der Bar des Theater-Gerichts begrüßen wollte – wenigstens einen Handschlag! – den verweigerte Cemortan.
Ex-Geliebte verweigert den Handschlag
Rot leuchten die Sessel im abgedunkelten „Teatro Moderno“; blau leuchten vorne, vor dem mit Netzen zugehängten Orchestergraben, jene Bürostühle, auf denen sich Ankläger, Angeklagter und Verteidiger niederlassen oder sich – je nach Dramatik der Szene und Nervosität – zurücklehnen oder hin- und herdrehen. Giovanni Puliatti, der Vorsitzende Richter, weißhaarig, ist eingerahmt von zwei jungen, sehr schwarzhaarigen Kollegen; die drei sitzen enger zusammen, als es die Architektur der Bühne, die Aktenstapel links und der Computer rechts auf dem Podium, erfordern würden. Zwischen uns passt kein Blatt Papier, könnte die Botschaft sein, auch wenn sich Ankläger und Verteidiger noch so streiten und Schettinos Riege nebenbei ihr eigenes, privates Gerichtsverfahren betreibt.
Ziel ist der Zeuge De Falco. Gregorio De Falco, diensthabender Chef der Hafenkapitänerie im 75 Seemeilen von Giglio entfernten Livorno und Einsatzleiter in jener Januarnacht just von dem Moment an, „in dem ich dabei war, ins Bett zu gehen.“ Der 49-Jährige in der perfekt sitzenden Uniform der Küstenwache bestätigt, was die Passagiere und was sämtliche bisher vernommenen Schiffsoffiziere dem Gericht auch schon gesagt haben: dass sie alle nach dem großen Knall um 21.45 Uhr und sieben Sekunden nicht wussten, was auf der Costa Concordia passiert war. Dass sie auf eindeutige Informationen, auf Entscheidungen des Kapitäns warteten.
„Er ist der Herr an Bord“, sagt De Falco – und dass von der Brücke nichts kam. „Die Maschinen, die Generatoren, die Personal-etage unter Deck Null – alles war so überflutet, dass wir schon nach zehn Minuten wussten: die Costa Concordia ist verloren“, hatte Giovanni Iaccarino, Erster Offizier, ausgesagt. „Doch als ich der Brücke mitteilte, dass die Lage ernst war, kam nur ein ,Okay, verstanden‘ zurück. Was wir tun sollten, sagte keiner.“ Und den Generalalarm, diese erste Warnstufe, diese Folge aus sieben kurzen Pfiffen und einem langen, ließ Schettino auch erst nach einer guten Dreiviertelstunde geben. Da neigte sich das Schiff immer stärker zur Seite; viele verängstigte Passagiere hatten sich längst auf eigene Faust Schwimmwesten angezogen. „Für alles mussten wir nachfragen“, sagt De Falco. „Zuerst teilte die Costa Concordia nur einen Stromausfall mit. Dass sie ein Leck und Wasser an Bord hatten, damit rückten sie auf unser Drängen erst nach und nach heraus.“
Es geht um die Ehre
Und dann lassen die Staatsanwälte jene Nacht in den Gerichtssaal zurückkehren. Sie spielen die nervösen Telefonate und Funkgespräche zwischen Schiff und Küstenwache ab und die Videos von damals, von der Kommandobrücke. Da laufen in rot-blau flackerndem Warnlicht kurzärmelige Schatten durch die Gegend. Da erfüllt ohrenbetäubend das unaufhörliche, hektische Piepsen und Bimmeln diverser Alarmglocken das ganze Theater. Aufgeregtes Stimmengewirr durcheinander. Schettino offenbar an mehreren Telefonen und Mikrofonen gleichzeitig.
Man hört auf einmal das „Raus! Raus! Raus!“, mit dem der Vizechef des überfluteten Maschinenraums seine Leute nach oben drängt, und das „Wie, warum springt nichts mehr an?“, mit dem ein ungläubiger Kapitän den Obermaschinisten anherrscht, der vor lauter Kurzschlüssen nicht einmal mehr den Notgenerator in Gang bringt, von den Pumpen ganz zu schweigen. Da hört man den Namen „Titanic“, da sind die Stimmen von immer mehr Offizieren, die auf der Brücke ihren Kapitän drängen: „Geben wir Alarm! Evakuieren wir das Schiff!“ – und einen Schettino, der immer wieder zögert: „Warten Sie! Warten Sie! Zuerst noch . . .“
Schettinos Anwälte und er selbst aber interessieren sich im Gerichtssaal nicht für diese Dramatik. Sie haben mit dem Offizier De Falco noch eine Rechnung offen, und die wollen sie begleichen. Um 1.46 Uhr nämlich, also vier Stunden nach dem Aufprall der Costa Concordia auf die Klippe vor Giglio, hatte De Falcos Küstenwache zwei beunruhigende Dinge erfahren: dass auf dem inzwischen flachliegenden Schiff – im Widerspruch zu Schettinos Beschwichtigungen – immer noch einige Hundert Passagiere der Rettung harrten und dass der Kapitän derweil trockenen Anzugs auf der sicheren Insel saß.
Dann kam jenes Telefonat, in dem ein wütender De Falco den Kapitän niederschrie: „Sie verweigern sich? Dann kommandiere jetzt ich. Sie nehmen die Strickleiter, gehen zurück an Bord und erstatten mir Bericht über die Lage.“ Als Schettino zögerlich versuchte einzuwenden, das gehe nicht mehr, schleuderte De Falco ihm den Satz entgegen, der in Italien zum geflügelten Wort geworden ist: „Salga a bordo, cazzo! Gehen Sie zurück an Bord, Sie Scheißkerl!“
Als dieses Telefonat durchs Theater gellt, ist Schettino sichtlich nervös. Er klappt seinen Laptop auf und wieder zu, dreht sich auf seinem blauen Stuhl hin und her, schlägt mit Papieren auf seine Knie. Währenddessen richten seine Anwälte über De Falco: Er habe keinerlei Ahnung, was man im Falle von Panik an Bord zu machen habe; er sei in jener Nacht zu weit von Giglio weggewesen, um überhaupt mitreden zu können, er habe dem Kapitän gänzlich unausführbare Anweisungen erteilt, habe ihm das Wort abgeschnitten.
„Gänzlich unausführbare Anweisungen?“
Einer von Schettinos Verteidigern reißt dem anderen das Mikrofon weg und brüllt hinein, dieser De Falco, der es mit anderen so übergenau nehme, sei „ein Ignorant“. Und nach elf Gerichtsstunden, zum Tagesausklang, bestätigt Schettino selbst, worauf es die Verteidiger anlegen: nicht nur auf persönliche Provokation und gezielte Verwirrung der Belastungszeugen – unter anderem dadurch, dass diese keinen Satz zu Ende bringen dürfen –, sondern gleich ganz auf eine Umkehrung der Verhältnisse. Während er selbst, so liest Schettino eine vorformulierte „spontane Erklärung“ ab, alles für die Rettung der Passagiere getan habe, sei De Falco mit seinem „betrüblicherweise“ um die Welt gegangenen Telefonat „zu einem Negativsymbol für den Kapitän der Costa Concordia, für die Hafenbehörden und für ganz Italien geworden“. Eine Art Hochverrat also. Urteil unanfechtbar, keine zweite Instanz zugelassen.
Bei den Beobachtern in diesem Theater erregt Schettino damit allerdings nur noch ein „pffff“, denn kurz zuvor hat Martino Pellegrini, der Sicherheitsoffizier der Costa Concordia, im Zeugenstand erzählt, dass der zornige, angeblich viel zu weit entfernte De Falco im Recht und es in jener Nacht durchaus noch möglich war, an Bord zu gehen. Der damals 35-jährige Pellegrini hatte das noch zwei Stunden nach Schettinos Weigerung geschafft: „Gegen drei Uhr morgens fragte die Reederei nach einem Menschen, der das Schiff kannte und bereit war, oben die Suche nach den letzten Passagieren zu koordinieren. Ich saß zu dem Zeitpunkt neben Schettino auf Giglio. Er hat mir das Handy weitergereicht, und ich habe Ja gesagt. Dann bin ich hoch.“